Com a devida licença poética

Que Pablo Neruda me perdoe...
ou perdoe o autor de tamanha heresia.

Heresia tem um sabor quente e doce do proibido.
Mas sendo tema de tal pecado, resolvi postar aqui, mesmo que o sentimento já não exista mais para esse, e já se reproduza no coração de outro, ou de outros.

Porque amores se repetem, são cíclicos e ao mesmo tempo genuínos, únicos. Como explicar?

Não há como.

Apenas aprendi nas últimas semanas que o melhor que fazemos é viver um amor só nosso, sem explanar para o mundo (possuidor de olhos arregalados pra lá de curiosos e talvez invejosos) que está se amando novamente, e estar sendo amado é como um presente que só deve ser aberto ao pé da alcova, tendo apenas ele por perto, com a sua respiração esquentando a nossa nuca e a sua mão pousada na minha coxa.

Não ainda não é chegada a hora de dividir, quero guardar assim, secreto e sereno, sem grandes pretenções e alardes, sem grandes anseios ou expectativas, porque quando menos se espera, o amor simplesmente se estabelece.

Quem sabe eu não sou a Matilda de um Neruda qualquer?


Quando eu decidi ficar límpido
e buscar corpo a corpo a infelicidade
para jogar os dados,
encontrei a mulher que me acompanha
a torto e direito
na noite
na nuvem e no silêncio.

Esta é Hilaine
desde São Gonçalo
chama-se assim,
e chova ou troveje
ou saia o dia com seu pêlo azul
ou a noite delgada,
ela,
sempre-sempre,
pronta para minha pele,
para meu espaço,
abrindo todas as janelas do mar
para que a palavra escrita voe,
para que se cubram os móveis
de signos silenciosos,
de fogo verde.